tag:blogger.com,1999:blog-84889578356766045722024-02-08T02:20:57.731+01:00El afinador de relojesen ocasiones no damos cuerda al reloj en la dirección adecuada y con la potencia precisa. Llegar a tiempo no siempre equivale a llegar en hora o según los planes. Porque a veces, llegamos a tiempo cuando perdemos el autobús, cambiamos los planes en el último segundo o improvisamos un viaje soloskayhttp://www.blogger.com/profile/08900778146624306266noreply@blogger.comBlogger68125tag:blogger.com,1999:blog-8488957835676604572.post-26710597960356138422019-04-11T18:57:00.001+02:002019-04-11T18:57:20.694+02:00<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgC2_3cYtQ6r24kOuU1tIiNfcbcjWSjEZjx6Jev9AdVIbeLgTP6X0Qgq-sK92rtKoxxrtBCqC7RO4YbD5S1kBnPLaVcZRPRKVjyVxn08iHewKvgnIwd4Hjkv18Mzr88dy95IUrJCaIa4xs/s1600/IMG_20190411_185620.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1600" data-original-width="980" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgC2_3cYtQ6r24kOuU1tIiNfcbcjWSjEZjx6Jev9AdVIbeLgTP6X0Qgq-sK92rtKoxxrtBCqC7RO4YbD5S1kBnPLaVcZRPRKVjyVxn08iHewKvgnIwd4Hjkv18Mzr88dy95IUrJCaIa4xs/s640/IMG_20190411_185620.jpg" width="392" /></a></div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
kayhttp://www.blogger.com/profile/08900778146624306266noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8488957835676604572.post-61110288151892299112019-04-11T00:21:00.002+02:002019-04-11T21:36:03.082+02:00<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgdb9v9tX0XjBDa6M93MYUbcSU6F-52QWnvAZ0zViXNDxpZLzA1uy0EoB-kREY9FjxRTcqtMZHm6NtnLUYYcxAEg7EewYJ0eNQ3tst7ow2t5ox2O7EEbOYkrBsZKNk9N6URDqbKZaNSEDg/s1600/diminuta+007bis.0.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="933" data-original-width="681" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgdb9v9tX0XjBDa6M93MYUbcSU6F-52QWnvAZ0zViXNDxpZLzA1uy0EoB-kREY9FjxRTcqtMZHm6NtnLUYYcxAEg7EewYJ0eNQ3tst7ow2t5ox2O7EEbOYkrBsZKNk9N6URDqbKZaNSEDg/s320/diminuta+007bis.0.jpg" width="233" /></a></div>
Echo de menos las islas donde nos encontrábamos.<br />
Por donde nos deslizábamos, vagábamos, aparecíamos y desaparecíamos sigilosos.<br />
A veces borrachos.<br />
A veces dormidos.<br />
A veces automáticos.<br />
Pero mucho más auténticos y secretos.<br />
Y discretos.<br />
Y mágicos.<br />
Eran paraísos de letras donde nos escondíamos.<br />
Detrás de plurales mayestáticos.<br />
Y verdades mucho más verdad que cualquiera de las letras que escribamos con tinta hoy.<br />
Ya no nos quedan identidades secretas.<br />
Ni historias de amor de mirarse a los ojos y compartir auriculares en la terraza.<br />
Es increíble cómo recordamos las cosas de antes.<br />
Y ahora, hoy, ninguna. Ninguna queda, todas pasan. Y más que pasar es que no existen.<br />
Nunca pasaron.<br />
Y las otras, que posiblemente nunca pasaron, pasaron tanto.<br />
Se sentían tanto y tan fuertes.<br />
Los besos sabían más antes.<br />
La juventud, de la que hablaban otros cuando nosotros no pensábamos en ella.<br />
No sabíamos lo que era.<br />
No sabíamos que la teníamos y que era un tesoro.<br />
Ya entonces quería vivir en el pasado que fue mejor.<br />
Pero es que ahora es, de verdad, pasado.<br />
Y ya no pesa.<br />
Pero es precioso.<br />
Pasado, precioso.<br />
Qué afortunados de encontrarnos.<br />
Y de habernos querido.<br />
Y querido querer.<br />
Me gustaría volver aunque sea un segundo.<br />
Besar a todas las personas que me hicieron ser feliz.<br />
Anónimamente feliz.<br />
Y comentaban.<br />
Y reían.<br />
Y respiraban.<br />
No las escuchabas pero respiraban.<br />
Echo de menos los tiempos anónimos donde sentíamos más.<br />
Y lo contábamos.<br />
Mejor.<br />
Echo.<br />
De.<br />
Menos.<br />
Siempre echo de menos.<br />
Pero se me olvida acordarme de eso también.<br />
Feliz cumpleaños, Alzhu.<br />
Feliz cumpleaños, Sherezade.<br />
Feliz cumpleaños, Maga.<br />
Feliz cumpleaños, T.kayhttp://www.blogger.com/profile/08900778146624306266noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8488957835676604572.post-89635868074676118762015-12-27T21:19:00.001+01:002015-12-27T21:19:22.974+01:00Te amoYa nadie mira, ¿sabes?<br />
<br />
Bueno, tú. Tú sí miras. O bueno, tus ojos en una fotografía que me he traído al salón y he puesto detrás del árbol de Navidad.<br />
<br />
Para que te des cuenta de que estás aquí y me faltas a la vez y es un sentimiento tan difícil que no tengo palabras para contarlo. Ni vida para vivir sin tí.<br />
<br />
Exploto. Estallo. Se me revienta el pulmón en el pecho porque el corazón no sabe explotar dos veces.<br />
<br />
Agarro el diccionario. Busco, rebusco, me inundo de letras y no estás en ninguna. O estás en todas. Porque en todo estás y en todo faltas.<br />
<br />
Tristeza. Sentimiento elevado a una potencia tan vibrante que se anula toda la carga (estática o cualquier otra). El caso es que pesa. Y lo siento como un cortocircuito dentro de la cabeza. Siento el pecho, siendo hormigas en los brazos y sólo quiero beber y fumar y comer y dejarme ir. E incluso meterme debajo de las sábanas y romper todas las cosas. Y quemar los libros y salir corriendo.<br />
<br />
Eso.<br />
<br />
Salir corriendo.<br />
<br />
Que se me escapan las lágrimas sin pensarlo. Y yo que tanto he pensado y tanto he llorado en voz alta. Que tanto he contado con todos y he contado con tantos (y a tantos) y ahora no sé qué contarles.<br />
<br />
Que mi padre se ha muerto. Que ha enfermado y ha sufrido y no está. Y que sufrió mucho. Porque sabía que nadie le decía la verdad. Y sobre todo los médicos.<br />
<br />
Vivo como una tortura el rencor que no me deja avanzar.<br />
<br />
Rencor sobre todos y sobre todo.<br />
<br />
Echo de menos su voz. Y la tengo grabada, ¿sabes? Muchas conversaciones de hospital previendo que si alguna vez salíamos de ese infierno de pijamas verdes de la planta donde las ventanas están bloqueadas para que nadie se suicide nada volvería a ser igual.<br />
<br />
Tampoco mi cumpleaños.<br />
<br />
"Cumples 33", me dijo hace tres años. "No, papá. Son 30". Le respondí extrañada mientras me temblaba el labio inferior y me daba la vuelta para que no lo viera.<br />
<br />
Le acababan de diagnosticar. Tenía miedo, como un niño pequeño. Cosa que nunca dejó de ser. Un niño grande que no medía sus reacciones cuando tenía pataletas. Pero un niño grande.<br />
<br />
Aprendí a crecer tan rápido, que miro atrás y no veo absolutamente nada. Me es tan lejano el recuerdo de los buenos tiempos que no los veo.<br />
<br />
Como si nunca hubieran existido.<br />
<br />
El año que viene haré 33. Y sí, pienso mucho en ello y en la relatividad del tiempo y la física teórica.<br />
<br />
Mi padre no acertó en la fecha. Se adelantó tres años.<br />
<br />
Felicidades hija.<br />
<br />
Gracias papá<br />
<br />
Te amo.<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />kayhttp://www.blogger.com/profile/08900778146624306266noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-8488957835676604572.post-48832771513846247802015-04-28T01:31:00.001+02:002015-04-28T01:31:40.376+02:00Cada noche<br />
todas las noches<br />
Me acuesto y doy gracias mirando al techo de mi habitación.<br />
El mismo que pienso como abierto<br />
Cuando medito<br />
Cuando me imagino en mi casa<br />
De madera en el lago<br />
<br />
Gracias por haberme regalado un día más<br />
Mientras te inflamas por dentro<br />
Desde las entrañas ya carcomidas<br />
A los pulmones llenos de miedo<br />
<br />
Y llevo varios días<br />
Que cuando doy gracias<br />
No pienso<br />
Que esté bien así<br />
Que te deshagas<br />
Por qué<br />
Para qué<br />
Por cuánto<br />
<br />
No mereces perder<br />
No mereces dejarte ir<br />
No mereces<br />
No<br />
N.<br />
<br />
<br />kayhttp://www.blogger.com/profile/08900778146624306266noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-8488957835676604572.post-9911718859528433772015-04-27T01:13:00.002+02:002015-04-27T01:20:35.495+02:00Cadencia lenta (como la hoja que cae danzando despacio)<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgc7KeKyvvbExv98o0rnBBGZ8fjVFmt4dhb6ztwZ8SYPKtsyQqKUOtZv70-soiE2OVisRb6msesr5Bsc-AcE8dU1WDtnf0j34JtaEcDzasgj8OgXJpw6Toesb6JmS00SG0Vp3hOj9GacxY/s1600/Captura+de+pantalla+2015-04-27+a+las+01.05.10.png" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgc7KeKyvvbExv98o0rnBBGZ8fjVFmt4dhb6ztwZ8SYPKtsyQqKUOtZv70-soiE2OVisRb6msesr5Bsc-AcE8dU1WDtnf0j34JtaEcDzasgj8OgXJpw6Toesb6JmS00SG0Vp3hOj9GacxY/s1600/Captura+de+pantalla+2015-04-27+a+las+01.05.10.png" height="411" width="640" /></a>Hay una mirada que se va<br />
<br />
Una vida pasando en mate<br />
<br />
Como la forma en que te gustaba revelar las fotos<br />
Y dispararlas<br />
<br />
Cuánto tiempo de preparación<br />
Cuánta queja por tu esmero<br />
Cuánta broma recurrente<br />
Y tú silente<br />
Callado<br />
Click.<br />
<br />
Un índice de reflex<br />
Que tarda media vida<br />
Que encuadra, enfoca<br />
Un guiño<br />
Para sacarnos perfectas<br />
Guapas<br />
Sonriéndote<br />
Brillando<br />
<br />
Y hacías que la luz fuera tan bella<br />
Y la profundidad de campo tan amplia<br />
Como tu corazón<br />
<br />
Aprendí a congelar el agua de la fuente<br />
Contigo<br />
A luchar, reescribir, borrar<br />
... a soñar<br />
A disparar con tu objetivo...<br />
... y me enseñaste a marcarme los míos<br />
Con tu guía<br />
Supervisando mis movimientos<br />
Siempre<br />
Con sigilo<br />
O tocando mi hombro<br />
Y mostrándome el camino<br />
Tu camino<br />
Mi camino<br />
El camino que ahora se desborda<br />
Como el río<br />
<br />
Se convirtió en algo tan importante<br />
Que te sintieras orgulloso de mi<br />
Y aunque no te arrancase de los labios un te quiero<br />
Aprendí a vértelo en los ojos<br />
Junto a una enorme sonrisa<br />
La satisfacción de la realización<br />
Mi vida, la tuya<br />
<br />
Aprendí a ver tantas cosas en tu mirada<br />
Que te sé sin verte<br />
Te escucho sin oírte<br />
Te veo en cada parpadeo con ojos cerrados<br />
<br />
Te quiero sin palabras<br />
Porque no hay diccionario<br />
Ni tesauro<br />
Ni glosario en este planeta<br />
Ni en los cientos de millones de estrellas<br />
Que definan lo que te quiero<br />
No hay vínculo más poderoso<br />
Que el ser tu hija<br />
Y haberte querido<br />
Tanto y con tantas ganas<br />
Que cuando todo se apague<br />
Quedará el rumor de nuestras confidencias sin palabras<br />
Y ojos cerrados<br />
Y siempre estaremos juntos<br />
Por dimensiones, mundos, universos<br />
Nos sonreiremos todo el tiempo<br />
<br />
Qué bonita la sonrisa que tenías cuando descubriste Berlín<br />
Y a mi en él<br />
Haciendo tu sueño realidad<br />
Y de paso, el mío<br />
<br />
Eres mi alma gemela<br />
Y te vas a ir<br />
Y me faltará un hueco<br />
Tan grande<br />
Que no habrá nada<br />
Absolutamente nada<br />
La nada<br />
La desconexión<br />
La náusea<br />
<br />
Y ahora, cuando te apagas<br />
Aunque yo no quiera<br />
Aunque tú no quieras<br />
Aunque los que te queremos te lloramos<br />
Porque sufres<br />
Porque te dueles<br />
Porque se te apagan los ojos<br />
Y la esperanza<br />
Ahora, cuando parece que te apagas<br />
Yo te quiero más<br />
Y daría lo que fuera<br />
Por salvarte<br />
Por no dolerte<br />
Por curarte por dentro<br />
<br />
Pero sólo soy aquella niña pequeña<br />
Que rezaba para que fueras un santo<br />
Y ahora me doy cuenta<br />
De que uno no sabe lo que pide<br />
Por lo que pide<br />
Lo que está pidiendo<br />
Hasta que lo tiene delante<br />
Y le arrolla.<br />
<br />
<b><u><a href="https://www.flickr.com/photos/orugaexpress/3510487280/">Fotografía de Perfecto Rueda. (Desierto del Sáhara)</a></u></b><br />
<br />kayhttp://www.blogger.com/profile/08900778146624306266noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-8488957835676604572.post-59075727309469250402014-12-19T00:48:00.001+01:002014-12-19T00:48:41.299+01:00About slow travelers and damp dark nights under red lights.<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"> <a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgEWG21S_-WvmmacSkXSsR5AXPMNnlDzCK-iPjqkFUgB93aLWnleizSYzEtUkF_bXDqabtTL9CnOaJscn-18hC_tKQP9WcgXUcgPY7yDx4bxLCsj2fFDfEsMNGMsT-GgXhITFNrrbhijGk/s1600/IMG_20141219_004400.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"> <img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgEWG21S_-WvmmacSkXSsR5AXPMNnlDzCK-iPjqkFUgB93aLWnleizSYzEtUkF_bXDqabtTL9CnOaJscn-18hC_tKQP9WcgXUcgPY7yDx4bxLCsj2fFDfEsMNGMsT-GgXhITFNrrbhijGk/s640/IMG_20141219_004400.jpg"> </a> </div>kayhttp://www.blogger.com/profile/08900778146624306266noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-8488957835676604572.post-6895134857416249992014-02-20T01:15:00.002+01:002014-02-20T01:22:09.428+01:00Inspirado en Colinas como elefantes blancosSe desplomó como un saco de arena y se arrastró por el suelo, dejando un hilo de vida silencioso por el pasillo. "Julián", susurró. "Me muero". Levantó el brazo derecho suplicando a la primera puerta que le permitiera ponerse en pie. Una vez, dos veces. A la tercera no fue la vencida. Estampó la mano contra la pared y la golpeó. "¿Alguien me escucha?". Una ventana, al fondo del pasillo, en la habitación pequeña, se batía en duelo con el marco. La corriente era tan fuerte que le levantaba la falda del vestido, cubierto de sangre cada vez más seca. No tenía fuerzas ni para secarse las lágrimas así que optó por bebérselas. No lo hacía a propósito. "Julián, me muero". Notó una fuerte sacudida. Dos, tres. Esta vez la tercera sí cumplió con lo previsto. Los ojos de Julián se le clavan tan fuerte como las uñas que llevaba diez minutos clavándole en los antebrazos. "Marina, estás soñando, es una pesadilla, estás bien, bien, muy bien". "Tengo sed", responde ella mojándose con la lengua los labios acartonados. "Oye, no puedes seguir así, no duermes y cuando duermes sueñas feo". Ella baja la cabeza y rehuye la mirada de su marido. Él la besa el pelo, el cuello, la nariz, los labios. "Yo te quiero mucho, ¿es que crees que no te quiero". "Yo sólo quiero dormir". Alarga el brazo para dejar el vaso en la mesita de noche y mira de reojo la estantería de libros. Suspira. "¿Dónde está nuestro album? Se frota los pies fríos y agarrando la almohada, se tumba. "Lo he guardado en el trastero, porque ya las tenemos en el ordenador... Si quieres podemos intentar empezar otro". Le da la espalda a Julián, que se acaba de levantar al baño. Una ranura de luz que se cuela por la puerta. Le molesta en los ojos y gruñe bajito. "Me gustaba el album, ir colocando cosas nuevas. Me hacía ilusión recordar cosas". Le oye hacer pis, escucha la cadena. "¿Cómo dices?" "Nada". Aprieta fuerte los ojos y se acaricia la tripa. Cuando Julián entra en la cama ella aún tiene la mano en el abdomen. "¿Estás bien? Oye, si es por lo del album, lo podemos buscar...". Marina no contesta. "Yo sólo quiero dormir", dice cerrando los ojos. Desde ahí, Julián no puede ver que llora.<br />
<br />kayhttp://www.blogger.com/profile/08900778146624306266noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-8488957835676604572.post-62593512150103947852014-01-29T00:39:00.000+01:002014-01-29T01:42:00.380+01:00Ujjayi breathing
<iframe src="//instagram.com/p/ckXwHiF9zW/embed/" width="612" height="710" frameborder="0" scrolling="no" allowtransparency="true"></iframe>
<br />
<span style="font-family: sans-serif;"><span style="background-color: white; font-size: 12.399999618530273px; line-height: 19.19999885559082px;">A veces respiro océano. Y saboreo la miel del sol con la punta de la lengua. A veces, si me concentro bien, puedo hacer magia. Magia que tiene todo el sentido del mundo entre esas cuatro paredes de cristal. Toco las canciones que vivimos con las yemas de los dedos: golpeo con las puntas gotas doradas que flotan por la habitación, delante del lago que hay allí y del que salen mis seres queridos, que no necesitan tener escamas ni branquias para saltar desde las profundidades varios metros hasta el cielo. Me saludan con la mano. Y yo me río, claro. Si lloviera esa casa, que tanto se parece a primavera, verano, otoño, invierno, primavera, estoy segura que sería desde el suelo. Y que podría beberme los barrotes desde la madera del suelo. Sobre el que pedaleo, en el aire, y hago volteretas hasta caerme al lago, donde el agua está helada y desde el que puedo ver el valle entero. De momento sólo tengo dominados los 45º pero estoy segura de que conseguiré abrir el ángulo para ver más y mejor. </span></span><br />
<span style="font-family: sans-serif;"><span style="background-color: white; font-size: 12.399999618530273px; line-height: 19.19999885559082px;"><br /></span></span>
<span style="font-family: sans-serif;"><span style="background-color: white; font-size: 12.399999618530273px; line-height: 19.19999885559082px;">Hoy me he acordado de cuando mi padre me tiraba a la piscina desde el bordillo.</span></span><br />
<span style="font-family: sans-serif;"><span style="background-color: white; font-size: 12.399999618530273px; line-height: 19.19999885559082px;"><br /></span></span>
<span style="font-family: sans-serif;"><span style="background-color: white; font-size: 12.399999618530273px; line-height: 19.19999885559082px;">Y, tumbada, respirando como el océano, se me han escapado dos lágrimas, una por carrillo.</span></span>kayhttp://www.blogger.com/profile/08900778146624306266noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-8488957835676604572.post-36971728947254334112013-06-29T01:58:00.001+02:002013-06-29T02:07:01.603+02:00Fon<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<iframe allowfullscreen='allowfullscreen' webkitallowfullscreen='webkitallowfullscreen' mozallowfullscreen='mozallowfullscreen' width='320' height='266' src='https://www.youtube.com/embed/t4jmnv7fWeA?feature=player_embedded' frameborder='0'></iframe><br />
<br />
El cementerio. El cementerio dentro del parque de bonaval, ese en el que María tiene una foto con su cámara y su micrófono. Ese en el que tocó Fon Román y yo fui a ver sola. Ese en el que, en cada tumba, habían colocado velas, velas verdes, velas recubiertas de un celofán o plástico rojo, como el de las iglesias. Sólo en Galicia hacen eso sin pensar, de forma innata. Juegan con la muerte. La muerte convive con ellos de una forma natural. La honran, la celebran... La lloran (claro) pero se trenza con la vida de la gente, se funde con ellos al caer la tarde, por las noches. En aldeas, en bosques. En cementerios de gallegos ilustres como el de bonaval. Fui feliz en Galicia; viviendo allí y respirando el aire de la libertad, de estar sin nadie, de empezar de cero. Sentada en ese césped largo, sin cortar desde hacía días, húmedo por la lluvia de media hora a media tarde; con las piernas cruzadas tocando las hierbas con mis dedos, sentí que era feliz. Y que poco después del final de ese concierto, del exmiembro de Piratas, me iba a ir a tomar unos vinos con la pandilla más maravillosa del mundo. Esa que no puedes apreciar del mismo modo cuando estás en mitad de la catástrofe. Pero que, pese a ello, nunca deja de formar parte de tu piel y de tu historia. Debería vivir cada minuto como si fuera el último. Echo de menos demasiado el tiempo que pasó y que no va a volver. Siempre he adolecido de eso. Talón de aquiles. Talón... con sandalias. En Bonaval. Tan libre.<br />
<br />kayhttp://www.blogger.com/profile/08900778146624306266noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8488957835676604572.post-70386178252154303612013-02-23T00:14:00.000+01:002013-02-23T00:21:10.833+01:00 ¿Seguir leyendo? Éramos mucho más libre. No nos engañemos.<br />
<br />
<span style="color: #999999;">¿Seguir leyendo? </span><br />
El acceso a la información es más fácil, pero ésta es cada vez más rápida, menos pensada. Y nosotros también pensamos menos. No revelamos fotos, no escribimos...<br />
<br class="Apple-interchange-newline" />
<span style="color: #999999;">¿Seguir leyendo? </span><br />
¿Y nuestros paraísos electrónicos? Esos donde escondíamos mensajes entre líneas, donde nos descubríamos a nosotros mismos y a otros seres incandescentes con los que soñar, donde nos esforzábamos cada día por dejar el mejor comentario posible. Uno trabajado, sin importar la extensión, siempre detrás de un pseudónimo. Nuestros paraísos electrónicos ya no están.<br />
<br class="Apple-interchange-newline" />
<span style="color: #cccccc;">¿Seguir leyendo? </span><br />
Nos han dado álbumes interactivos donde compartir fotos demasiado públicas, nos han dado la oportunidad de señalar dónde han sido tomadas... Y aunque nos esforcemos por filtrar toda esa información, lo cierto es que todo lo que decimos, detrás de nombres reales, tiene una caducidad para nuestros ojos, pero no para los gobiernos que -seguro- se están haciendo con nuestra información.<br />
<br class="Apple-interchange-newline" />
<span style="color: #cccccc;">¿Seguir leyendo? </span><br />
Soñábamos en esas letras. Escribíamos deseos con una corrección linguística impecable; metíamos negritas, colores, fotos robadas... fotos nuestras con o sin filtros de una versión pirata de photoshop. Y nos encontrábamos. Sí, a otros y a nosotros mismos. Cada noche, cada pausa de aula de informática en la facultad. Quizá nos conocíamos, quizá desayunábamos y comíamos juntos cada día... pero jamás se decía "leí tu texto, y me gustó". Porque uno prefería esperar a poder susurrar las palabras perfectas, cuidadas, lanzadas con mimo por la noche... En el escritorio de estudio, entre apuntes, bolígrafos y subrayadores.<br />
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<span style="color: #f3f3f3;">¿Seguir leyendo? </span><br />
Me gustaba esa época. Y mis amigos de entonces. Y mi vida, tan limpia, tan por empezar, tan abierta a cualquier cosa. Me gustaba reflexionar, tomarme tiempo para analizar gestos, sentimientos, respuestas, conversaciones, correos electrónicos. Y responder, abierta o secretamente. Con párrafos cortos o largos.<br />
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<span style="color: #f3f3f3;">¿Seguir leyendo? </span><br />
Kioto, lluvia embotellada... Di paseos por mis blogs dejando espinas y heridas en todas ellas. Son diarios de una vida que fue, y que quedó documentada de una forma especial...<br />
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No nos engañemos... Ese tiempo pasado sí fue mejor.<br />
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Definitivamente. Y claro que quiero, y debo seguir leyendo. Nos están haciendo más tontos, no nos dejan soñar. El reloj de Cortázar, ¿os acordáis?<br />
<br />
Esto es peor.<br />
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¿Seguir leyendo? Claro.kayhttp://www.blogger.com/profile/08900778146624306266noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-8488957835676604572.post-52577392749271156112012-04-24T01:53:00.001+02:002012-04-24T19:49:41.058+02:00espejos<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiLe0nOj0wIGbIEnUAa3dyUQ4LLmk7OwOv20yacDlBMko99_dMjma8BuhO1Hcmfra75OIyvDHJi7jrX00_AGfq2juU9K8rwOxme99sH7Joorn98ATanoIVGCy7Yk0zDMAeQQj2QLvpScys/s1600/IMG_20120424_194531.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiLe0nOj0wIGbIEnUAa3dyUQ4LLmk7OwOv20yacDlBMko99_dMjma8BuhO1Hcmfra75OIyvDHJi7jrX00_AGfq2juU9K8rwOxme99sH7Joorn98ATanoIVGCy7Yk0zDMAeQQj2QLvpScys/s400/IMG_20120424_194531.jpg" width="400" /></a></div>
<br />¿A quién no le apasionan los espejos? ¿No son acaso inspiradores? ¿Cuántas veces no has deseado ser la del otro lado, verte desde esa perspectiva tan familiar y a la vez tan distinta?<br />
<br />
Hace tiempo me negué a escribir un blog en el que volcara mis anhelos, mis sueños... lo que me desvela y lo que me araña por dentro. Será que todo es cíclico y las personas las mismas, aunque se ensanchen las caderas y salgan pequeñas arrugas alrededor de los ojos, de reírse tanto o de vivir con tantas ganas. Hace unos años me di cuenta que no me reconocía en el espejo.<br />
<br />
De pequeña me pasaba horas delante de él, sujetándome con papel celo el rabillo del ojo para ser china. Sí. Yo creía que todo lo que no funcionaba en esta vida lo haría con un poco de celo y pegamento. Con el tiempo aprendí que eso no era así y llegué a escucharme decir '¿Quién es esa?' o '¿Por qué es tan difícil ser adulto?'<br />
<br />
Quizá pasé demasiado deprisa de la cadencia de las historias de verano –la Playa de la Concha de madrugada, Nápoles, lluviosa Malasaña– al vacío existencial que en un tiempo fue vértigo. Ya no tengo vértigo a la vida, sólo la veo irse como el agua del río y yo, que siempre he sido de la escuela de Heráclito de Éfeso, vivo obsesionada con que lo que nos pasa nos hace muy distintos y que lo que se va no vuelve.<br />
<br />
Vivo obsesionada con ello y, sin embargo, soy la primera no aceptar que las cosas que se van no vuelven. Por eso quizá me cuesta tanto ver que no voy a seguir realizando sueños hallándome en este lado del espejo y que me han dejado por el camino personas a las que amé con las uñas y con los dientes y con un gran pedazo de estómago... Y que no volverán. Y tampoco las imágenes que tatuaron en mi retina los adoquines y el embarcadero y los fuegos artificiales desde el faro.<br />
<br />
No puedo vivir amarrando trozos de tela, fotogramas cristalinos y vítreos ni cartas rotas. Pero siento nostalgia por esos días y me tortura enormemente ver que no tengo la chispa de antes. Me doy cuenta cuando me veo reírme a carcajadas sin mirar el teléfono, ni el reloj. Cuando me definen como la chica que más se ríe del mundo. En esos momentos me doy cuenta que me echo de menos y que me cuesta verme convertida en alguien a quien hace tanto que no reconozco que no me preocupo por recordar.<br />
<br />
Será la velocidad de la vida que no me deja pensar. El tiempo es el mismo que era entonces. Y así las esferas y sin embargo, estoy tan lejos de esa explicación racional e irracional de casi todo, tan lejos de los silogismos y la lógica y de los días en que me contaban quién era Sócrates y dije 'Yo quiero ser esto'. Y entonces fue cuando decidí que quería llamar Sofía a una de mis hijas, una de las varias que quería tener. Me hice esa promesa y la guarde en un estuche de lata, que tenía mi nombre y el de mis amigas escrito en típex.<br />
<br />
Ellas siguen estando, y sus espejos, y los cuentos y las cartas que nos escribimos. Yo, en cambio, no tengo claro qué tengo dentro pero sé que avanzo hacia dirección prohibida, hacia una calle cortada, y quién sabe cuánto tiempo llevo ignorando que estoy en ella... quién sabe cuánto tiempo llevo mirándome en el espejo convexo de las calles sin salida. Sin reconocerme.kayhttp://www.blogger.com/profile/08900778146624306266noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-8488957835676604572.post-23185972966793474742011-04-26T23:31:00.003+02:002011-07-07T02:03:47.155+02:00Una ciudad vivida en 120 palabras<div class="separator" style="clear: both; margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiTckTjzYk8jFevmiJR1FbfOPmJ_cHXfF8r6cwmVXraH8igQmSbedr9-TIRHp7SyaFe1P_v0FgQgECqI6KE3EkV1CKvcBayidRQUHSKR788dHd5B4h6ZiFI6pbix9UQSu4pFkBlbnAcIwqU/s1600/roma.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="245" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiTckTjzYk8jFevmiJR1FbfOPmJ_cHXfF8r6cwmVXraH8igQmSbedr9-TIRHp7SyaFe1P_v0FgQgECqI6KE3EkV1CKvcBayidRQUHSKR788dHd5B4h6ZiFI6pbix9UQSu4pFkBlbnAcIwqU/s400/roma.jpg" width="400" /></a></div><div class="separator" style="clear: both; margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; text-align: center;"><br />
</div><div style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px;">Bailamos descalzos en la Piazza Nabona cuando al final la encontramos. Apareció allí, de pronto con su chelista a la vuelta de una calle, como se muestra la Fontana de Trevi a la vuelta de la tienda de helados donde me compraste uno de chocolate y menta después de drogarnos un buen rato. Luego tiramos unas monedas... abrí las manos para que las pusieras tú, que yo dudo que volvamos a Roma, te dije... y mucho menos juntos... aunque lo prometieras cogiéndome las manos detrás de dos licores de almendras. Te van a encantar, me dijiste... que yo no lo había probado nunca, ni eso ni el amor verdadero, ni que piensen en ti todo el tiempo y te quieran con obsesión aunque duerman con otra. Entonces yo no sabía nada de aquello. Pero tampoco ahora lo olvido. La vida me sabe a amaretto. Amaneció poco después de arrancarnos los labios detrás de todos los puestos de pósters y hacía frío y el sol escalaba por las paredes del coliseo mientras las vespas corrían por las calles sin mirar los semáforos. Mientras, las manos más madrugadoras unían patios con colores de tela colgados con pinzas. La noche antes te dormiste mirándome todo el tiempo. Me di cuenta pero me hice la dormida para que no dejaras de hacerlo. Nunca nadie ha vuelto a hacerlo de esa forma. Y tú no quieres verme y yo te borraría todas las líneas hasta dejarte totalmente en nada. Bluf. Ceniza</div>kayhttp://www.blogger.com/profile/08900778146624306266noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-8488957835676604572.post-74096577302634536032011-03-31T23:16:00.003+02:002011-03-31T23:18:27.662+02:00momentos<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhf4YyzTO9slqPv9zCt38RORa1TVHfCUAlhWu1y2FP1TkODnPIXAexwM41ZwclbuzzST50Z7RKgRG4HWkmlKmZ7PF1KbQzGEYm48YkDpSzd__OvNoV1Knz6fUsQu2bkfL6SKG-OozNC6_4/s1600/2011-03-31+23.16.01.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="480" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhf4YyzTO9slqPv9zCt38RORa1TVHfCUAlhWu1y2FP1TkODnPIXAexwM41ZwclbuzzST50Z7RKgRG4HWkmlKmZ7PF1KbQzGEYm48YkDpSzd__OvNoV1Knz6fUsQu2bkfL6SKG-OozNC6_4/s640/2011-03-31+23.16.01.jpg" width="640" /></a></div><a href="http://lh6.ggpht.com/_ONlL_QiJ7wo/TZTvKvqLUXI/AAAAAAAACRQ/HNzFbcA9vCI/2011-03-31%2023.16.01.jpg"><br />
</a><br />
<div style="clear: both; font-size: xx-small; text-align: center;">Published with Blogger-droid v1.6.7</div>kayhttp://www.blogger.com/profile/08900778146624306266noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8488957835676604572.post-75241366403192441192011-03-27T00:22:00.003+01:002011-03-28T18:30:56.358+02:00<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhMtT_qGCyRrsMIXVpMuOS3fqXgDzDdpGlFhM5h1p1ItQK30I2oGi7VlkxxRU5yaDD4UC-oE7jaPfTab9YhgIHTCI4bHHnDcLTROCTuaxQ4znX4a9IWhhyT67QPOcAtzgUPJNG1LPO-2Dc/s1600/2011-03-27+00.25.13.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhMtT_qGCyRrsMIXVpMuOS3fqXgDzDdpGlFhM5h1p1ItQK30I2oGi7VlkxxRU5yaDD4UC-oE7jaPfTab9YhgIHTCI4bHHnDcLTROCTuaxQ4znX4a9IWhhyT67QPOcAtzgUPJNG1LPO-2Dc/s400/2011-03-27+00.25.13.jpg" width="300" /></a></div><a href="http://lh3.ggpht.com/_ONlL_QiJ7wo/TY51JEC4ohI/AAAAAAAACRI/tAjnzSrFruA/2011-03-27%2000.25.13.jpg"><br />
</a><br />
<div style="clear: both; font-size: xx-small; text-align: center;">Published with Blogger-droid v1.6.7<br />
<br />
</div><br />
<div style="text-align: center;"><object height="210" width="360"><embed src="http://www.goear.com/files/externalpl.swf?file=b61e62e" type="application/x-shockwave-flash" wmode="transparent" quality="high" width="360" height="210"></embed></object></div>kayhttp://www.blogger.com/profile/08900778146624306266noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8488957835676604572.post-6582857727666968052011-03-17T11:44:00.000+01:002011-03-17T11:44:28.418+01:00Medelia<object height="390" width="640"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/IJKEHYlq6q0&hl=en_US&feature=player_embedded&version=3"></param><param name="allowFullScreen" value="true"></param><param name="allowScriptAccess" value="always"></param><embed src="http://www.youtube.com/v/IJKEHYlq6q0&hl=en_US&feature=player_embedded&version=3" type="application/x-shockwave-flash" allowfullscreen="true" allowScriptAccess="always" width="640" height="390"></embed></object>kayhttp://www.blogger.com/profile/08900778146624306266noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8488957835676604572.post-13967671531586941852011-03-10T00:42:00.004+01:002011-03-10T00:44:56.016+01:00pasaporte sin hojas<div class="separator" style="clear: both; margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg9dAyQgfNHTm2h_kxk68osBSPYSEAbyOFbV7ref0IHxTn0yCkGkDnnXo2x9YSereeEVFZQpUafNJWlBwijTklP4GVfEjxPLzH9cdtxcCzd1p_GPH8CDG3FG-jcIwCcR7OyJPwYjf-By9zb/s1600/184351_1899563053268_1367407398_2201401_181184_n.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg9dAyQgfNHTm2h_kxk68osBSPYSEAbyOFbV7ref0IHxTn0yCkGkDnnXo2x9YSereeEVFZQpUafNJWlBwijTklP4GVfEjxPLzH9cdtxcCzd1p_GPH8CDG3FG-jcIwCcR7OyJPwYjf-By9zb/s640/184351_1899563053268_1367407398_2201401_181184_n.jpg" style="cursor: move;" width="435" /></a></div><div class="separator" style="clear: both; margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; text-align: center;"><b><br />
</b></div><div class="separator" style="clear: both; margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; text-align: center;"><b>No me puedo quitar esta foto de la cabeza. Me encanta.</b></div><div class="separator" style="clear: both; margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; text-align: center;"><b>Robada del carrete número equis de <a href="http://www.lomography.com/homes/lcagent">LCAgent</a>, alter ego lomográfico de <a href="http://alonsotrenado.com/">Alonso Trenado</a></b></div><div class="separator" style="clear: both; margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; text-align: center;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjVLABrjYhbjhLyDMuCzhHqMk9Wn4DfibE_AgqOrPZp64HNxqTBwr7j3_EIOCBB4Oa0o5aZ-Xs4meDZuwq3KnPoPvXf0dm5MJDaxp3lVQi4lTd31mz00Qm0S4y6IdI4nmUvDQOTDVeDFYM/s1600/by-nc-nd.eu_petit.png" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjVLABrjYhbjhLyDMuCzhHqMk9Wn4DfibE_AgqOrPZp64HNxqTBwr7j3_EIOCBB4Oa0o5aZ-Xs4meDZuwq3KnPoPvXf0dm5MJDaxp3lVQi4lTd31mz00Qm0S4y6IdI4nmUvDQOTDVeDFYM/s1600/by-nc-nd.eu_petit.png" /></a></div><div class="separator" style="clear: both; margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; text-align: center;"><br />
</div><div><br />
</div>kayhttp://www.blogger.com/profile/08900778146624306266noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-8488957835676604572.post-35928739861548387162011-02-15T23:19:00.007+01:002011-02-15T23:28:04.762+01:00que hay ciudades que, congeladas, se parecen<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="http://a.yfrog.com/img619/1200/mpti.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="300" src="http://a.yfrog.com/img619/1200/mpti.jpg" width="400" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Madrid, 14 de febrero de 2011<br />
<br />
Escuchando... <b>Iron and Wine <a href="http://www.youtube.com/watch?v=raVzi_y6XWI&NR=1&feature=fvwp">"The Trapeze Swinger"</a></b><br />
<div style="text-align: left;"><b><br />
<i><span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;">... Mistakenly</span></i></b><i><br style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;" /><b style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;">In the window of the tallest tower call</b><br style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;" /><b style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;">Then pass us by</b><br style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;" /><b style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;">But much too high</b><br style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;" /><b style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;">To see the empty road at happy hour</b><br style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;" /><b style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;">Leave and resonate</b><br style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;" /><b style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;">Just like the gates</b><br style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;" /><b style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;">Around the holy kingdom</b><br style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;" /><b style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;">With words like 'Lost and Found' and 'Don't Look Down'</b><br style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;" /><b style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;">And 'Someone Save Temptation'</b><br style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;" /><b style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;">And...</b></i></div><a href="http://www.youtube.com/watch?v=h9G36ANgsKk&feature=fvst"><br />
</a></td></tr>
</tbody></table>kayhttp://www.blogger.com/profile/08900778146624306266noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-8488957835676604572.post-65693753401366706972011-01-26T03:21:00.007+01:002011-02-02T01:20:14.833+01:00<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiYqB6QA36BDY6zXuFPCzIS3D1sF9ZJpf6A8h2-8xl-WsPZh9KPAx-EJ6ERVmc99-YwUV_otAmNkALT8ePl10C-C1wDz-eyjBH54JFZVN3P-G9U07Qr5QRO9ezx97jH3Y_fk8W0ha1qgug/s1600/Captura+de+pantalla+2011-01-26+a+las+03.25.02.png" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiYqB6QA36BDY6zXuFPCzIS3D1sF9ZJpf6A8h2-8xl-WsPZh9KPAx-EJ6ERVmc99-YwUV_otAmNkALT8ePl10C-C1wDz-eyjBH54JFZVN3P-G9U07Qr5QRO9ezx97jH3Y_fk8W0ha1qgug/s320/Captura+de+pantalla+2011-01-26+a+las+03.25.02.png" width="213" /></a></div>Bajo el frío de la calle, bajo el frío de enero, se me iban quedando los dedos fríos. Sirve de muy poco guardar las manos en los bolsillos cuando tienes claro que el gris sigue comiéndose los dedos de tus pies y sacudiendo la última punta de tu pelo. Es complicado. De pronto, en mitad del frío que no se va caes en la cuenta de que estás hecha (de) pedazos y que es cierto lo que dice detrás de una copa de que nadie borra sólo vive con más o menos éxito. Así que -segundo intento- de pronto, en mitad del frío, con la cara seca y las manos y los labios cuarteados, uno es consciente de sus trozos, de sus pedazos de vida remendados de la forma más elegante que puede haber. El frío consigue hacer diferenciar claramente los límites de los meses y los años remendados y acentúa los jirones. Nada de esto, además, es más fácil de difuminar con alcohol y música. Muy al contrario, de pronto ves cicatrices que obviaste, especialmente al subir por ciertas calles, y uno empieza a darse cuenta bastante más del gris. Y que el gris no gusta a nadie... que aunque en los cuentos triunfen los personajes grises, nadie quiere tener una vida sin sobresaltos o sin cambios de sentido o sin pasión. Este era el secreto.<br />
<br />
FOTO: <b><a href="http://www.flickr.com/photos/orugaexpress/">Per Rueda</a></b>kayhttp://www.blogger.com/profile/08900778146624306266noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-8488957835676604572.post-23788052688393987612011-01-18T11:07:00.004+01:002011-01-18T23:13:00.975+01:00Esto dije<b><span class="Apple-style-span" style="font-size: large;">Tuesday, 4 December 2007</span></b><br />
<br />
<div style="text-align: center;"><span class="Apple-style-span" style="color: #990000;"> </span></div><div style="text-align: center;"><b><span class="Apple-style-span" style="color: #990000;"> </span></b><br />
<b><span class="Apple-style-span" style="color: #990000;">II PARTE: MORFOSINTAXIS</span></b></div><div style="text-align: center;"><span class="Apple-style-span" style="color: #990000;"><br />
</span></div><div style="text-align: center;"><span class="Apple-style-span" style="color: #990000;">Quise pintarte un retrato de perfiles gráficos y grafológicos (morfosintáxicos) </span></div><div style="text-align: center;"><span class="Apple-style-span" style="color: #990000;">Sin lógica alguna hoy, también, podría llamarte. Llamarte la atención o simplemente llamarte para escuchar de tu boca cómo funciona el mundo y cómo te subes a él en marcha, embadurnado de vitaminas y somníferos.</span></div><div style="text-align: center;"><span class="Apple-style-span" style="color: #990000;"><br />
</span></div><div style="text-align: center;"><span class="Apple-style-span" style="color: #990000;">De mientras, ordeno mi propia vida y recoloco mis emociones para clasificarlas como mariposas muertas, listas para análisis forense.</span></div><div style="text-align: center;"><span class="Apple-style-span" style="color: #990000;"><br />
</span></div><div style="text-align: center;"><span class="Apple-style-span" style="color: #990000;">Entretanto, pierdo minutos que no gano por otra parte siquiera para reconstruirme.</span></div><div style="text-align: center;"><span class="Apple-style-span" style="color: #990000;"><br />
</span></div><div style="text-align: center;"><span class="Apple-style-span" style="color: #990000;">Así que esta mañana, decidí dejarme caer sobre plumas de cuadros para proyectar imágenes en la pared. Aislé sonidos, ruidos, gritos. Pensé taconeos, palmas, risas y soles.</span></div><div style="text-align: center;"><span class="Apple-style-span" style="color: #990000;"><br />
</span></div><div style="text-align: center;"><span class="Apple-style-span" style="color: #990000;">Y de pronto...</span></div><div style="text-align: center;"><span class="Apple-style-span" style="color: #990000;">He visto niños y playas, y adoquines, y vallas, y olores en papel antiguo, y sarcasmo, y celos, y he olido la paz momentánea. Y el saboreado el silencio, inquieta, revolviéndome por dentro nada bueno. Pero conseguí cerrar los ojos y ver motivos y leiv motiv.</span></div><div style="text-align: center;"><span class="Apple-style-span" style="color: #990000;"><br />
</span></div><div style="text-align: center;"><span class="Apple-style-span" style="color: #990000;">Pretendo escribir una buena historia. Esto sólo son retazos que no quieren llevar a absolutamente nada. Y odio escribir para nada, pero es lo que hay, de momento.</span></div><div style="text-align: center;"><span class="Apple-style-span" style="color: #990000;"><br />
</span></div><div style="text-align: center;"><span class="Apple-style-span" style="color: #990000;">Creo que es la katharsis, para, mañana o pasado, o dentro de tres semanas, sellar o sentenciar con tinta roja el final de una historia.</span></div><div style="text-align: center;"><span class="Apple-style-span" style="color: #990000;"><br />
</span></div><div style="text-align: center;"><span class="Apple-style-span" style="color: #990000;">Escribir con vino en vena, con tinta en tantas cartas no pensadas siquiera.</span></div><div style="text-align: center;"><span class="Apple-style-span" style="color: #990000;"><br />
</span></div><div style="text-align: center;"><span class="Apple-style-span" style="color: #990000;">De fondo, música de Maria Callas templando el paso del tiempo e ilustrando la luz blanquecina de frío que entra por un ventanal más ancho que alto: poco auténtico, y por supuesto sin alféizar... y sin flores, ni fotos nuevas, ni blanco y negro... sólo luz. </span></div><div style="text-align: center;"><span class="Apple-style-span" style="color: #990000;">Aunque al menos, queda luz</span></div><div style="text-align: center;"><span class="Apple-style-span" style="color: #990000;"><br />
</span></div><div style="text-align: center;"><span class="Apple-style-span" style="color: #990000;">No busco sentidos; simplemente rememoro y valoro</span></div><div style="text-align: center;"><br />
</div><b><span class="Apple-style-span" style="font-size: large;"><br />
</span></b><br />
<span style="font-size: small;"><b><span class="Apple-style-span">Silbado por kay , cuando la esfera marcaba las 9:53 PM huella | Añaden(2) | links al post</span></b></span><br />
<b><span class="Apple-style-span" style="font-size: large;"><br />
</span></b><br />
<b><span class="Apple-style-span" style="font-size: large;">Y entonces solía escuchar...</span></b><br />
<b><span class="Apple-style-span" style="font-size: large;"><br />
</span></b><br />
<b><span class="Apple-style-span" style="font-size: large;"><object height="132" width="353"><embed src="http://www.goear.com/files/external.swf?file=aea2eb6" type="application/x-shockwave-flash" wmode="transparent" quality="high" width="353" height="132"></embed></object></span></b>kayhttp://www.blogger.com/profile/08900778146624306266noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-8488957835676604572.post-43945490225051421442011-01-17T01:36:00.006+01:002011-01-18T00:12:40.500+01:00... ciudades clavadas como estacas<a href="http://twitter.com/share" class="twitter-share-button" count="horizontal" via="missbkayser" lang="es">Tweet</a><script type="text/javascript" src="http://platform.twitter.com/widgets.js"></script><br /><iframe width="425" height="344" src="http://www.youtube.com/embed/iJKPP13Tqi4?fs=1" frameborder="0"></iframe><div><br /></div><div>Hay ciudades que se clavan como estacas. </div><div>Que después de vivirlas uno ya no puede ser el mismo, ni debe serlo. </div><div>Ciudades intensas, cápsulas de vida en las que te quedas sólo un rato pero que latirán para siempre, sin remedio. </div><div><br /></div><div>Así, vuelven a veces imágenes, sonidos, olores. </div><div>Sí, los cinco sentidos las vivieron y los cinco las recuerdan. </div><div>Porque agudizando el oído las hueles todavía, y si cierras los ojos te viene el sabor a la boca, el tacto en la lengua. </div><div><br /></div><div>Hay ciudades por las que pasas y te arañan para siempre. </div><div><br /></div><div>No soy de curarme rasguños deprisa sino darles tiempo para cicatrizar. Y asumir que a veces aún laten y duelen. </div><div><br /></div><div><i>- Tengo el cuerpo lleno de marcas y cicatrices. </i></div><div><i>- Un diente medio roto, una quemadura en la cadera, un corazón en reciclaje. </i></div><div><i>- Y el revés de la piel cosido con distintas puntadas. </i></div><div><br /></div><div>Las más profundas aún me bloquean a veces, me dan pequeñas descargas que me paralizan en el suelo para no cometer los mismos errores. </div><div><br /></div><div>Yo no me creo esto de que la gente no cambie nunca. </div><div>Los sitios cambian a la gente. </div><div>Y las sonrisas que luego fueron lágrima se vuelven metralla. </div><div><br /></div><div>Me remito a lo que he dicho sobre las cicatrices... </div><div>Y que claro que la gente cambia, lo que pasa que prefiere pensar que no lo hace para no tener que dar(se) explicaciones. </div><div><br /></div><div>Que reescribir es lo más bonito de escribir. Pero también de vivir. Es que viene a ser lo mismo...</div>kayhttp://www.blogger.com/profile/08900778146624306266noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8488957835676604572.post-4223062480218402942010-12-14T00:56:00.005+01:002010-12-14T01:37:43.291+01:00blo-que-o-qué<a href="http://twitter.com/share" class="twitter-share-button" count="horizontal" via="missbkayser" lang="es">Tweet</a><script type="text/javascript" src="http://platform.twitter.com/widgets.js"></script><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEisgjn5zbl5IL2Tqo2QpZ2u_zKLcftiQe-yZPllpEYuuKF0INUh0NIlzUStZGDmO0z6-4FUd-fghLLZPWjKAhuIRzGw65_ujz5S0at2GDrjkuDWP5bK1TpTnSeNDayaUlg9uGgQrl5um9I/s1600/343015.JPG"><img style="float:left; margin:0 10px 10px 0;cursor:pointer; cursor:hand;width: 270px; height: 400px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEisgjn5zbl5IL2Tqo2QpZ2u_zKLcftiQe-yZPllpEYuuKF0INUh0NIlzUStZGDmO0z6-4FUd-fghLLZPWjKAhuIRzGw65_ujz5S0at2GDrjkuDWP5bK1TpTnSeNDayaUlg9uGgQrl5um9I/s400/343015.JPG" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5550326414454093570" /></a>He tenido varios blogs. Varios puntos de apoyo y de desahogo. Supongo que en parte de creación, pero no solía volver a ellos porque tenía sensaciones raras releyéndolos. Mirando comentarios, historias... no sé.<div><br /><div>Hace tiempo que escribo ficción de nuevo de manera más ordenada. Hace un par de días, como le decía a alguien, hice "trampa" rescatando un texto escrito en este blog para un ejercicio. No sé, me gustaba, no creía que tuviera que perderse sin más. No sé si tiene una historia pero posiblemente salve el ejercicio. Y en fin, como le decía a otro alguien, esto de trabajar (re)escribiendo y escribir relatos termina por hacerte pensar que eres "una máquina de hacer letras y líneas"... Es cierto, no obstante, que antes escribía cada día mis historias y hoy intento salvar con poco acierto las de otros; así que me apetece más leer y escribir. Ayuda tener cerca gente que sepa de lo que hablas y entiende tu lenguaje. Parándome a pensarlo, es una suerte inmensa. Hablo de Sherezade o de LCAgent, gente sin la que muchas de mis letras no saldrían... Divago y pierdo el hilo. A lo que iba. </div><div><br /></div><div>Esto de rescatar textos me ha llevado más allá y he barrido Lluvia embotellada, balsa en la que me seguisteis algunos, y lejos de encontrarme con temas tristes o revuelvestómagos, he encontrado relatos que nunca pudieron crecer porque me olvidé de ellos y personajes que podrían tener vida propia. Hay quien me ha dicho que me olvide de pensar que hago trampa y que hay que acabar las cosas que se empiezan. La semana pasada me puse de reto simplificar las tramas para que sean más fuertes (simplificar nunca fue lo mío, pero tampoco acabar las todas las cosas que empiezo... si no sé a veces ni seguir un discurso coherente) y esta voy a intentar rescatar personajes y tramas. </div><div><br /></div><div>Realmente hacerlo ha sido lo único que me ha salvado del bloqueo. Y me he sorprendido encontrándome en letras a las que no sé muy bien cómo llegue y bajo qué sentimiento. Esto me pasa -otra vez- por no ir escribiendo día a día lo que se me va pasando por la cabeza. Y la memoria es selectiva y una cabrona y me siento bien por no haber borrado algunas pistas de estas...</div><div><br /></div><div>Ejemplo (no voy a tocar nada y le saco millones de fallos, pero eso era, y me hace sentir extrañamente bien, y me resulta familiar en estos días... Aunque no termine de verle mucho valor estético, me intriga saber qué me llevó a pensar aquello)... </div><div><br /></div><div><p style="margin-bottom: 0cm; line-height: 0.78cm"><span style="color:#2e5a8b;"><span style="font-family:LucidaGrande;"><span style="font-size: 11pt;font-size:85%;"><b>Wednesday, 28 February 2007</b></span></span></span></p> <p align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm; font-weight: normal; line-height: 0.67cm"> <span style="color:#262626;"><span style="font-family:LucidaSansUnicode, sans-serif;"><span style="font-size:180%;">(sin) ARGUMENTOS</span></span></span></p><p align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm; line-height: 0.67cm"><span style="color:#000000;"><span style="font-size:100%;"><span style="font-weight: normal"><span class="Apple-style-span" style="font-family:'courier new';">Abrió el ventanal que daba a la salida de incendios. Le avistó allá abajo, como una hormiga en mitad de un parque de faros y humo. Las máquinas rompían sin tregua todo tipo de materiales en el edificio contiguo; los escombros caían en mil pedazos, dejando las estalactitas de tiza blanca y naranja, un nuevo trazo artístico dibujado sin intención.</span></span></span></span></p> <p align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm; font-weight: normal; line-height: 0.67cm"> <span style="color:#000000;"><span style="font-size:100%;"><span class="Apple-style-span" style="font-family:'courier new';">Caen los escombros como caen las relaciones o como caen los lazos poco atados. Y como caen, uno a uno, los trabajadores de las empresas; relegados a un paro que no buscaron las horas que echaron de más ni sus virtudes. Sin indemnización y sin sonrisa.</span></span></span></p> <p align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm; font-weight: normal; line-height: 0.67cm"> <span style="color:#000000;"><span style="font-size:100%;"><span class="Apple-style-span" style="font-family:'courier new';">Condenados a frenar el cuesta abajo de la frustración, que se dirige sin freno hacia el final de la calle. Donde esperamos sentados.</span></span></span></p> <p align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm; font-weight: normal; line-height: 0.67cm"><span class="Apple-style-span" style="font-size:medium;"><span class="Apple-style-span" style="font-family:'courier new';">Donde está él, sentado.</span></span></p> <p align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm; font-weight: normal; line-height: 0.67cm"> <span style="color:#000000;"><span style="font-size:100%;"><span class="Apple-style-span" style="font-family:'courier new';">El boulevard en este extraño invierno ni siquiera le regala una media sonrisa. Con las manos en la cara; alternando en algún momento los codos en las rodillas, se deja perder el punto de apoyo. Y sólo escucha el silencio, respirando en un cruce de calles atascadas de coches y autobuses, de sirenas y cláxones.</span></span></span></p> <p align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm; font-weight: normal; line-height: 0.67cm"> <span style="color:#000000;"><span style="font-size:100%;"><span class="Apple-style-span" style="font-family:'courier new';">Y ella, que bajó balanceándose firme, le regala un abrazo por la espalda.</span></span></span></p> <p align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm; font-weight: normal; line-height: 0.67cm"><span style="color:#000000;"><span style="font-size:100%;"><span class="Apple-style-span" style="font-family:'courier new';">El café en vaso de papel aún humea, y remueve con una cucharilla amarillenta los restos de azúcar gruesa. Aprieta el vaso con fuerza y la mira con media sonrisa. Quiere salir el sol, pero la niebla es más fuerte.</span></span></span></p> <p align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm; font-weight: normal; line-height: 0.67cm"><span class="Apple-style-span" style="font-size:medium;"><span class="Apple-style-span" style="font-family:'courier new';">- ¿Cómo estás? -</span></span></p> <p align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm; font-weight: normal; line-height: 0.67cm"> <span style="color:#000000;"><span style="font-size:100%;"><span class="Apple-style-span" style="font-family:'courier new';">- Ya ves, sorprendido, pero tú... ¿tú por qué te entristeces? -</span></span></span></p> <p align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm; font-weight: normal; line-height: 0.67cm"> <span style="color:#000000;"><span style="font-size:100%;"><span class="Apple-style-span" style="font-family:'courier new';">- Porque me come la rabia, y porque no estarás tú, ni ellos, ni otros tantos y porque el ascensor tarda veinte siglos sin vuestras conversaciones.</span></span></span></p><p align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm; font-weight: normal; line-height: 0.67cm"><span style="color:#000000;"><span style="font-size:100%;"><span class="Apple-style-span" style="font-family:'courier new';">- Desde ayer, todo son veinte siglos -</span></span></span></p><p align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm; font-weight: normal; line-height: 0.67cm"><span style="color:#000000;"><span style="font-size:100%;"><span class="Apple-style-span" style="font-family:'courier new';"><br /></span></span></span></p> <p align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm; border-top: none; border-bottom: 1px solid #000000; border-left: none; border-right: none; padding-top: 0cm; padding-bottom: 0.07cm; padding-left: 0cm; padding-right: 0cm; line-height: 0.67cm"><span style="color:#272509;"><span style="font-size:100%;"><span style="font-weight: normal"><span class="Apple-style-span" style="font-family:'courier new';">...Qué frágil es todo en los tiempos fugaces que dibujan nuestras esferas digitales</span></span></span></span></p></div></div>kayhttp://www.blogger.com/profile/08900778146624306266noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-8488957835676604572.post-74382308105799749172010-12-03T01:33:00.004+01:002010-12-13T00:20:17.380+01:00El inquilino de los renglones<a href="http://twitter.com/share" class="twitter-share-button" data-count="horizontal" data-via="missbkayser" data-lang="es">Tweet</a><script type="text/javascript" src="http://platform.twitter.com/widgets.js"></script><br /><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjTVxrcv5CwRneGjLTN9QLF4ByPa7OAsOWEZkolcMARHxkwMiHs7BNraSsuvMVxl6i3nzLs0OmhZR6Thwoo9obzB2aJ-OMSfBZYpwacnQ5BrQy14_ER20a6yqh_ogX-tSg2-Cnr7b6gZG8/s1600/IMG_2797.JPG"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 267px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjTVxrcv5CwRneGjLTN9QLF4ByPa7OAsOWEZkolcMARHxkwMiHs7BNraSsuvMVxl6i3nzLs0OmhZR6Thwoo9obzB2aJ-OMSfBZYpwacnQ5BrQy14_ER20a6yqh_ogX-tSg2-Cnr7b6gZG8/s400/IMG_2797.JPG" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5546249597690140386" /></a><br />Una de las cosas que más me gustan de sacar libros de la biblioteca es encontrar regalos en las páginas. Me gusta leer libros que han pasado por otras manos. Si son prestados agradezco encontrar secretos de otros dedos que pasaron páginas, repasaron hojas, ojearon letras y pensaron al mismo tiempo en la misma línea. Es como repasar el mapa de alguien que ya ha estado en un sitio; no puedo evitar dibujar mentalmente sus notas invisibles al pie. Es así como alguien se asoma a otro alguien y pasa así también cuando cojo un libro matasellado más de diez veces antes, en fechas distintas, incluso en años muy lejanos... Me es inevitable repasar las páginas, antes incluso de empezar a leerlo, en busca de picos doblados, notas y marcapáginas diversos. De estos apenas quedan ya. Pero cuando alguna vez los encuentro, ya sea en forma de bonobús, etiqueta, ticket de compra o cualquier superficie marcante un poco rota, me gusta imaginar cómo serían los ojos y las manos del anterior inquilino de los renglones.<div><br /><div><br /></div><div><br /></div></div>kayhttp://www.blogger.com/profile/08900778146624306266noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-8488957835676604572.post-49082135622578234742010-11-28T05:12:00.002+01:002010-11-28T05:12:00.663+01:00<span class="Apple-style-span" style="font-family:'courier new';"><b><span class="Apple-style-span" style="font-size: x-large;">pisa</span></b></span><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEibIN9WYQYCP8mnEWJ6nSZOVaSIPlwK-A9zAAotJHLT_8enQ91Ts0t4pj7RX4xD0JW80UlT6dNsRXXtP8Nma-wb2Ku4EVV-ZZF_7yQ-BUiF9wSQETvucTMrdp4C6AalnUAF7SL08XxFflc/s1600/IMG_2768.JPG"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 267px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEibIN9WYQYCP8mnEWJ6nSZOVaSIPlwK-A9zAAotJHLT_8enQ91Ts0t4pj7RX4xD0JW80UlT6dNsRXXtP8Nma-wb2Ku4EVV-ZZF_7yQ-BUiF9wSQETvucTMrdp4C6AalnUAF7SL08XxFflc/s400/IMG_2768.JPG" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5544419472155386674" /></a><div style="text-align: left;"><b><span class="Apple-style-span" style="font-size: x-large;">pesa</span></b></div><div style="text-align: center;"><b><span class="Apple-style-span" style="font-size: medium;">pasa</span></b></div><div style="text-align: right;">(o no)</div><div style="text-align: left;">posa</div><div style="text-align: center;"><b><span class="Apple-style-span" style="font-size: x-large;">besa</span></b></div><div style="text-align: right;"><i>fin</i></div><div><div style="text-align: left;">(o no)</div><div><div style="text-align: right;"><br /></div><div style="text-align: right;"><br /></div><div><br /></div></div></div>kayhttp://www.blogger.com/profile/08900778146624306266noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8488957835676604572.post-63348779448025890252010-11-13T13:54:00.003+01:002010-11-13T17:06:26.308+01:00<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh7024GRZzuHhHZeFN39S5qT2H1OZrr7t0AEQwwFsXB3xnfdDE5_Pokk6gLOUBU9MbqOu0BIDK5sGpdY-uLLzv5Apb4aOwxVZDgabChBvqayCquJR2F_8QBSZdKduO4N9DqdZUPThr_v1Q/s1600/IMG_2606.JPG"><img style="float:left; margin:0 10px 10px 0;cursor:pointer; cursor:hand;width: 267px; height: 400px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh7024GRZzuHhHZeFN39S5qT2H1OZrr7t0AEQwwFsXB3xnfdDE5_Pokk6gLOUBU9MbqOu0BIDK5sGpdY-uLLzv5Apb4aOwxVZDgabChBvqayCquJR2F_8QBSZdKduO4N9DqdZUPThr_v1Q/s400/IMG_2606.JPG" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5539065826324086498" /></a>Muchas ciudades se parecen cuando llega el frío. Sólo las distingue la humedad, la forma que tienen de punzarte las manos, la nariz... Es bonito lo de la luz; lo de ver cambiar la luz por la temperatura y que todo se vuelva más gris. Sin serlo, o más gris siéndolo. La claridad es blanquecina. <div><br /></div><div>Me acuerdo mucho de los viajes por Europa de la última década. De lo que alguien me dijo en Lisboa, cuando pasamos por una calle que parecía París, de que aquí todas las ciudades se parecen y que cuando te das cuenta es el momento de ir más lejos. Hace un tiempo que fuimos a Milán, y un poco más, a Berlín, y era por estas fechas... mezclo mucho las fechas últimamente, se me solapan años y algunos simplemente es como si no hubieran pasado, porque nadie habló de ellos, y yo estaba callada... </div><div><br /></div><div>Berlín, Milán, Florencia... ciudades del frío y con frío. Con bufandas, gorros, manoplas, bicicletas. Escarcha. Salzburgo, Munich, Viena, Praga... mucho más lejanas. Las manos cortadas del frío, el tobogán olímpico, los sabañones... ya sabes, sangre en los nudillos. Supongo que debo planear un viaje a Europa estos días de invierno. Para no perder cafés de estepa en los que escribir y describir todas las cosas que ocurren estos días.<div><br /></div><div><b>Contado el lunes 8 de noviembre de 2010 en un café (muy frío) de Madrid</b></div></div>kayhttp://www.blogger.com/profile/08900778146624306266noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-8488957835676604572.post-84429166639871732852010-10-26T00:14:00.013+02:002010-12-11T20:30:06.384+01:00Coger aire para... soltar una pompa de jabón<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgyc5TKz_muHs-rchwMe2bi8-Xo-vA1YBvM7v35BNbgt2DK4jC3ODQ4Qd-NCUouEBcI26UMj-pZfnyRFIJziw5wSsLppBc4NPo7fhtf4aEXlkpsHP516WTT1oC1X-IJSORWmtFA3QgAW0g/s1600/46862_1601277036304_1367407398_1626313_2852432_n.jpg"><img style="display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center; cursor: pointer; width: 200px; height: 135px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgyc5TKz_muHs-rchwMe2bi8-Xo-vA1YBvM7v35BNbgt2DK4jC3ODQ4Qd-NCUouEBcI26UMj-pZfnyRFIJziw5wSsLppBc4NPo7fhtf4aEXlkpsHP516WTT1oC1X-IJSORWmtFA3QgAW0g/s200/46862_1601277036304_1367407398_1626313_2852432_n.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5532112776996449714" border="0" /></a><br /><b>Medianoche en el jardín del bien y el mal, y otro día mal cerrado</b>. Acaban de echarse las cortinas y el viento de otoño ha bailado un rato con ellas antes de que cerraran los postigos. Huele a vela de cereza e incienso, a tabaco y a suavizante. Al otro lado de la pared, suena una música suave, y, apalancada en el sofá rojo quiero que acabe el día. Cerrar los ojos fuerte, enmendar errores y volver a empezar. <p></p><p style="margin-bottom: 0cm;">Se caen los libros de las estanterías, se suicidan los sentimientos y una pareja se besa en el portal. Alguien termina su baño de burbujas y una chica guarda en el cajón el rizador de pestañas. El maquillaje queda en esa toallita, con restos de rimmel y carmín y acaba de morir en el fondo del váter. Una nevera donde sólo hay naranjas marchitas y zumo de piña ilumina la cocina del sexto. Suena el ascensor. Repican tacones en la madera. Y el eco redime después de buscar respuestas. Las mariposas han volado todo el día para desencadenar pequeños maremotos y suenan las cadenas de los sueños. Hay una carta rota en la mesa y la respuesta se esconde en el cajón, con ganas de que la olviden. </p><p style="margin-bottom: 0cm;">Las páginas descansan las unas sobre las otras y la bombilla está a punto de fundirse. Chascan dos lenguas en el fondo del pasillo y gime un niño en el tercero. Sabe a terciopelo el día del señor del cuarto, que fuma todo lo que no ha fumado en un mes porque a ella no le gusta que sepa a tabaco. Cruza la calle una moto y una señora pasea en gabardina a un perro debajo del andamio. Alquilan una planta entera en el piso de enfrente y hay un solar en esta misma casa. Repite errores el del primero, que da vueltas sobre sí mismo y frunce el ceño en forma de interrogación. Se ha rallado un disco en el octavo y la pequeña no deja de dar vueltas en la cama. Suena un teléfono en la puerta de al lado, donde alguien escucha exactamente la misma canción, en el mismo segundo en que yo lo hago. </p><p style="margin-bottom: 0cm;">Lloran las puertas mal engrasadas y colocan las copas de cristal muy caro en una estantería demasiado alta. Huele a chimenea en la calle que corta con esta y unos labios se cortan con un vaso. Se quitan los pesos de encima mirándose a los ojos y desgastan sus vidas gastándose la boca. Esto ocurre en el último piso, donde hace mucho frío en invierno y se asfixian en verano. Comunica el teléfono del quinto... Apagan un cigarro contra el suelo del patio. Funcionan los molinillos de colores del balcón de enfrente. Se acerca el 31 peligrosamente al calendario. Se marca el dos con cicatrices y alguien reza bajito para romper la maldición de Halloween.</p> <p style="margin-bottom: 0cm;"><br /></p> <p style="margin-bottom: 0cm;">¿Quién dijo que la noche no huele, ni saborea, ni escucha, ni sangra...?</p><p style="margin-bottom: 0cm;"><br /></p><p style="margin-bottom: 0cm;"><b>Tiempo aproximado de suspiro</b>: 13 minutos y medio</p><p style="margin-bottom: 0cm;"><b>Mientras suena</b>: The Outer Banks (entre otras), de The Album Leaf</p><p style="margin-bottom: 0cm;"><b>Fotografía</b>: <a href="http://alonsotrenado.com/">AlonsoT</a>, en <a href="http://www.lomography.es/homes/lcagent">http://www.lomography.es/homes/lcagent</a></p><br /><br /><p style="text-align: center; margin-bottom: 0cm;"><object width="478" height="150"> <param name="movie" value="http://listen.grooveshark.com/widget.swf"> <param name="wmode" value="window"> <param name="allowScriptAccess" value="always"> <param name="flashvars" value="hostname=cowbell.grooveshark.com&widgetID=22990848&style=metal&bbg=000000&bfg=666666&bt=FFFFFF&bth=000000&pbg=FFFFFF&pbgh=666666&pfg=000000&pfgh=FFFFFF&si=FFFFFF&lbg=FFFFFF&lbgh=666666&lfg=000000&lfgh=FFFFFF&sb=FFFFFF&sbh=666666&p=0"> <embed src="http://listen.grooveshark.com/widget.swf" type="application/x-shockwave-flash" flashvars="hostname=cowbell.grooveshark.com&widgetID=22990848&style=metal&bbg=000000&bfg=666666&bt=FFFFFF&bth=000000&pbg=FFFFFF&pbgh=666666&pfg=000000&pfgh=FFFFFF&si=FFFFFF&lbg=FFFFFF&lbgh=666666&lfg=000000&lfgh=FFFFFF&sb=FFFFFF&sbh=666666&p=0" allowscriptaccess="always" wmode="window" width="478" height="150"></embed></object></p><p style="margin-bottom: 0cm;"><b><br /></b></p><p style="margin-bottom: 0cm;"></p>kayhttp://www.blogger.com/profile/08900778146624306266noreply@blogger.com5